el taladro

TALADRO

Entra el taladro en la tierra,
la tierra venezolana.
Suda el hombre, suda,
suda el hombre venezolano.

Crujen las máquinas yanquis,
grita el ingeniero yanqui.

Entra el taladro rompiendo
tierra y piedra, piedra y tierra,
la tierra venezolana,
la piedra venezolana.

Suda el hombre junto al pozo,
el hombre venezolano,
tierra y sudor en la espalda,
oscuro fango del pueblo.

Tensos los músculos recios,
los hombres venezolanos,
el mulato, el negro, el indio,
le están abriendo la entraña
a la madre Venezuela.

Crujen las máquinas yanquis,
grita el ingeniero yanqui,
hierven las calderas yanquis.

Por los tubos relucientes
se va cantando el aceite
la canción del que no vuelve.

Allá lo espera en la rada
el humo del barco yanqui.

El hombre venezolano
regresa al atardecer
sucio, cansado y hambriento.

Cuatro chiquillos palúdicos
comen tierra junto al rancho.
Un hilo de agua verdosa
va pregonando microbios.

La mujer lo está esperando
desgreñada y temerosa:
ella sabe que las máquinas
trituran hombres a veces.

Al fondo de la barraca
lo está esperando la mesa
con los frijoles de siempre.

Se va el aceite en el barco...

Las cifras de Rockefeller,
crecen, crecen, crecen, crecen.

En Inglaterra, Deterding
sueña senderos de libras
para cruzar el canal
que lo separan de Francia.

Palacios, yates, iglesias,
cabarets y limusinas,
gardenias en las solapas,
diamantes en blancos cuellos.

En Venezuela, allá lejos,
cuatro chiquillos palúdicos
comen tierra junto al rancho.

Royal Dutch, Standard Oil
cómo suben las acciones
y crecen los dividendos.

Petróleo venezolano.

Aceite que no regresa...

Entra el taladro en la tierra,
la tierra venezolana.

Crujen las máquinas yanquis,
grita el ingeniero yanqui,
se marchan los barcos yanquis...

Suda el hombre, suda, suda,
el hombre venezolano...

miguel otero silva (agua y cauce)