martes, 30 de agosto de 2011

cuento de la primera semana de las 3 variantes

La carretera

Cada día revisaba con mi padre, en aquel alto prado, si esas viejas ovejas aun estaban con vida y hoy no será la excepción, caminábamos hacia el prado, de forma lenta pero con pasos continuos, porque hoy creo que sin razón alguna nos levantamos un poco antes de lo normal. Mi padre estaba un poco callado, serio, más de lo acostumbrado, por eso no quise hacerle alguna pregunta. Justo cuando estábamos cerca del prado, ya casi escuchaba el sonido fuerte donde balan esas viejas ovejas, y mi padre cruza un poco a la izquierda, yo solo lo sigo, aunque sentí las ganas de preguntar por el cambio de ruta. . Igual lo seguí. De aquel lado, mientras más nos alejábamos del prado, escuchaba un zumbido, como si pasara un insecto de lado a lado, pero era como con más peso, mas grande, no sonaba tan seguido, pero extraño. Ya había aclarecido y podía ver las ovejas a lo lejos mientras escuchaba esos insectos más cerca y más cerca, fue cuando mi padre dice las primeras palabras del día: “zirván. Cuando te diga que te quedes quieto, te quedaras quieto”, me lo dice más serio y con cara molesta, yo solo afirmo con un gesto.

Subimos un poco mas y el sonido llego a tal fuerza que me hizo erizarme y allí mi padre mira fijamente y dice:”cruzare la carretera, voy a buscar algo, por favor quédate aquí y no te muevas” en eso se acerca el sonido a mi derecha, muy rápido, cuando alcanzo a buscar de donde proviene el sonido, solo alcanzo a ver algo de aspecto metálico que venía con mucha velocidad hacia nosotros, pero solo nos paso a un lado, mi corazón aumento de velocidad, mientras sentí una necesidad inmensa de correr o esconderme.

Mi padre en cambio, seguía con la misma cara seria, luego de eso camino sobre ese espacio de tierra que mi padre llamaba “la carretera” la tierra era de un color oscuro y sin pisarla percibía que era dura y áspera, al cruzarla mi padre entró en unos arbustos, yo quieto me asustaba cada vez menos con esos objetos metálicos que pasaban a mi lado, hasta el punto en el que solo los veía. Entre eso regresa mi padre con un pequeño saco amarrado en su espalda, sin decir nada me hace señas de que lo siga, y continuamos el camino, pero esta vez en sentido contrario, yo sostuve esa interrogante de porque dejábamos el prado a nuestra espalda, y nos dirigíamos a casa, pero no quise preguntar.

Al llegar a casa, el señor quinso, dueño de la casa, gordo, calvo y algo amargado le acaricia el hocico mientras desamarra el bolso a mi padre, en eso me acerco a mi casa y le cuento lo acontecido a mi madre, ella exaltada me dice: “nunca cruces esa carretera sin permiso de tu padre”, eso creo una incertidumbre, que al rato olvide.

Un momento más tarde paseaba por la parte trasera de la casa y me encontré con Plutón, un viejo gato que le faltaba un ojo, era negro y con pesuñas largas y feas, buen día, dice Plutón con voz cansada como de vejez, lo saludo y conversamos un rato, en eso, le comento lo de la llamada “carreta” y el se emociona¡¡ y me dice:”del otro lado hay una hermosa ciudad, llena de torres inmensas, gente agradable que te alimentan y acarician, yo frecuentaba aquellos lugares cuando era joven, ahora me cuesta cruzar la carretera, ¿es muy difícil cruzar?. Exclamo yo. No, solo cruzas con algo de velocidad y listo, ¿quieres ir? Pregunta Plutón, respondo de forma afirmativa y exaltada:”llévame llévame¡¡, claro vamos, ¿quiere sir en este momento? Dice Plutón, yo volteo y miro hacia donde estaba mi madre, no la veo y respondo con afirmación a Plutón.

Caminamos a la velocidad que podía ese viejo gato, y llegamos, esta vez los zumbidos eran más seguidos, al ver la llamada carretera vemos la cantidad de objetos metálicos que pasaban de lado a lado. Me asombro, Plutón sonríe y dice:”esta fácil. . . cruza”, sin miedo alguno me lanzo, y al dar dos pasos con total seguridad como mi padre, escucho un zumbido diferente a mi lado, y en muy poco tiempo vi venir un objeto metálico muy grande venir a mí, me detuve y quise regresar y solo cerré los ojos y sentí un lanzamiento de mi cuerpo a un lado, pero no pude mover ningún musculo al caer, solo caí a un lado sin poder sostenerme, un fuerte dolor impregno mi cuerpo, no lo podía mover, solo mis ojos, no podía hablar mire hacia donde estaba Plutón para pedir ayuda y no estaba, me había dejado solo. Y luego solo sentí la necesidad de cerrar los ojos.


fiesky rivas

jueves, 25 de agosto de 2011

el taladro


TALADRO

Entra el taladro en la tierra,
la tierra venezolana.
Suda el hombre, suda,
suda el hombre venezolano.

Crujen las máquinas yanquis,
grita el ingeniero yanqui.

Entra el taladro rompiendo
tierra y piedra, piedra y tierra,
la tierra venezolana,
la piedra venezolana.

Suda el hombre junto al pozo,
el hombre venezolano,
tierra y sudor en la espalda,
oscuro fango del pueblo.

Tensos los músculos recios,
los hombres venezolanos,
el mulato, el negro, el indio,
le están abriendo la entraña
a la madre Venezuela.

Crujen las máquinas yanquis,
grita el ingeniero yanqui,
hierven las calderas yanquis.

Por los tubos relucientes
se va cantando el aceite
la canción del que no vuelve.

Allá lo espera en la rada
el humo del barco yanqui.

El hombre venezolano
regresa al atardecer
sucio, cansado y hambriento.

Cuatro chiquillos palúdicos
comen tierra junto al rancho.
Un hilo de agua verdosa
va pregonando microbios.

La mujer lo está esperando
desgreñada y temerosa:
ella sabe que las máquinas
trituran hombres a veces.

Al fondo de la barraca
lo está esperando la mesa
con los frijoles de siempre.

Se va el aceite en el barco...

Las cifras de Rockefeller,
crecen, crecen, crecen, crecen.

En Inglaterra, Deterding
sueña senderos de libras
para cruzar el canal
que lo separan de Francia.

Palacios, yates, iglesias,
cabarets y limusinas,
gardenias en las solapas,
diamantes en blancos cuellos.

En Venezuela, allá lejos,
cuatro chiquillos palúdicos
comen tierra junto al rancho.

Royal Dutch, Standard Oil
cómo suben las acciones
y crecen los dividendos.

Petróleo venezolano.

Aceite que no regresa...

Entra el taladro en la tierra,
la tierra venezolana.

Crujen las máquinas yanquis,
grita el ingeniero yanqui,
se marchan los barcos yanquis...

Suda el hombre, suda, suda,
el hombre venezolano...

miguel otero silva (agua y cauce)